tag:blogger.com,1999:blog-113945062024-03-14T14:34:45.702-03:00Mi Antología de PoemasLa poesía es un arma cargada de futuro...Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.comBlogger284125tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-61805709746869017512023-10-22T21:03:00.002-03:002023-10-22T21:03:14.337-03:00Amor / VIII Edicto - Nina Ferrari<div style="text-align: left;"> Yo creo amor</div><div style="text-align: left;">que va a ser muy importante</div><div style="text-align: left;">frente a los escombros</div><div style="text-align: left;">de un mundo</div><div style="text-align: left;">que se derrumba</div><div style="text-align: left;">poder saber</div><div style="text-align: left;">quiénes tenían</div><div style="text-align: left;">las piedras encima</div><div style="text-align: left;">y quiénes las tenían</div><div style="text-align: left;">en la mano.</div><p><br /></p><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-6372514726945151452023-05-13T01:23:00.004-03:002023-05-13T01:23:41.218-03:00Última voluntad - Hans Magnus Enzensberger<div style="text-align: left;">Sáquenme de una vez la bandera del rostro. Me hace cosquillas</div><div style="text-align: left;">Sepulten con ella a mi gato. Sepúltenla allí</div><div style="text-align: left;">donde tenía mi colorido jardín.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Quítenme esta corona de lata del pecho, hace ruido.</div><div style="text-align: left;">Tírenla a las estatuas, a la basura</div><div style="text-align: left;">y regalen las cintas a las putas, para que se adornen.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Digan las oraciones por teléfono, pero corten el cable</div><div style="text-align: left;">o envuélvanlas en un pañuelo lleno de migas de pan</div><div style="text-align: left;">para los tontos peces del charquito.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Que el obispo se quede en casa y se emborrache.</div><div style="text-align: left;">Denle un barrilito de ron</div><div style="text-align: left;">porque estará sediento antes de predicar.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Y déjenme tranquilo con lápidas y sombreros de copa.</div><div style="text-align: left;">Adoquinen con ese buen basalto una calle que nadie habite,</div><div style="text-align: left;">una calle para pájaros.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">En mi baúl hay mucho papel garrapateado para mi primito,</div><div style="text-align: left;">que haga avioncitos para que vuelen lindamente desde el puente</div><div style="text-align: left;">y se ahoguen en el río.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Lo demás, un calzoncillo, un encendedor, un hermoso ópalo</div><div style="text-align: left;">un despertador, eso deben regalárselo al linyera Calístenes</div><div style="text-align: left;">y denle también una propina adecuada.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Por la resurrección de la carne, mientras tanto, y por la vida eterna</div><div style="text-align: left;">me preocuparé yo, si no lo toman a mal.</div><div style="text-align: left;">Es cosa mía, ¿no es verdad? Que les vaya bien.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">En la mesa de luz hay, todavía, un para de cigarrillos. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-15986443275182054652023-04-30T03:31:00.000-03:002023-04-30T03:31:01.120-03:00Soy - Jorge Luis Borges<div style="text-align: left;">Soy el que sabe que no es menos vano<br />que el vano observador que en el espejo<br />de silencio y cristal sigue el reflejo<br />o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.<br />Soy, tácitos amigos, el que sabe<br />que no hay otra venganza que el olvido<br />ni otro perdón. Un dios ha concedido<br />al odio humano esta curiosa llave.<br />Soy el que pese a tan ilustres modos<br />de errar, no ha descifrado el laberinto<br />singular y plural, arduo y distinto,<br />del tiempo, que es de uno y es de todos.<br />Soy el que es nadie, el que no fue una espada<br />en la guerra. Soy eco, olvido, nada.</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-20620382051196168742023-04-14T22:01:00.003-03:002023-04-14T22:01:34.925-03:00Franco... tuya es la hacienda... - León Felipe<div style="text-align: left;"><div><br /></div><div>Franco... tuya es la hacienda...</div><div>la casa, el caballo y la pistola...</div><div>Mía es la voz antigua de la tierra.</div><div>Tú te quedas con todo</div><div>y me dejas desnudo y errante por el mundo...</div><div>mas yo te dejo mudo... ¡mudo!...</div><div>¿Y cómo vas a recoger el trigo</div><div>y a alimentar el fuego</div><div>si yo me llevo la canción?</div></div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-64597068552370965932022-04-02T20:45:00.000-03:002022-04-02T20:45:07.018-03:00Ítaka - Constantino Cavafis<div style="text-align: left;">Cuando emprendas tu viaje a Ítaca</div><div>pide que el camino sea largo </div><div>y lleno de aventuras </div><div>y lleno de experiencias.</div><div>No temas a los lestrigones </div><div>ni a los cíclopes </div><div>ni al colérico Poseidón,</div><div>seres como esos jamás hallarás en tu camino </div><div>si tu pensar es elevado, </div><div>si selecta es la emoción </div><div>que toca tu espíritu y tu cuerpo.</div><div>Pide que el camino sea largo, </div><div>que muchas sean las mañanas de verano </div><div>en que llegues a puertos nunca vistos.</div><div>Detente en los emporios de Fenicia </div><div>y hazte con hermosas mercancías,</div><div>trae nácar y coral, </div><div>ámbar y ébano </div><div>y toda suerte de perfumes sensuales.</div><div>trae cuantos más perfumes sensuales puedas.</div><div>Ve a muchas ciudades egipcias </div><div>a aprender de sus sabios.</div><div>Pero ten siempre a Ítaca en tu mente: </div><div>llegar allí es tu destino.</div><div>Pero no apresures nunca el viaje.</div><div>Mejor que dure muchos años </div><div>y atracar ya viejo en la isla,</div><div>enriquecido de cuanto ganaste en el camino</div><div>sin esperar que Ítaca te enriquezca.</div><div>Ítaca te brindó tan hermoso viaje…</div><div>Sin ella no habrías </div><div>emprendido el camino, </div><div>pero ya no tiene nada que darte.</div><div>Aunque la halles pobre, </div><div>Ítaca no te ha engañado.</div><div>Así de sabio como te has vuelto </div><div>y con tanta experiencia </div><div>entenderás por fin </div><div>lo qué significan las Ítacas.</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-61770082892545196562022-03-26T13:43:00.006-03:002022-03-26T13:43:54.355-03:00Trabajo de pintor - Emilio del Guercio<div style="text-align: left;">Si vieras como te extraño</div><div style="text-align: left;">junto a las cartas que mandabas<br />desde allá<br />En el trabajo, que me sonríe<br />y que me aplasta,<br />se me hace mate la esperanza<br />y, sin embargo,<br />noche a noche estoy aquí.</div><div style="text-align: left;"><br />Te escribo para pedirte<br />Que un día de estos </div><div style="text-align: left;">te me vengas para acá<br />En Buenos Aires todo me duele<br />hasta el amor<br />Todo es trabajo de pintor<br />Y en la pintada está </div><div style="text-align: left;">mi rabia por venir.<br /><br /></div><div style="text-align: left;">Yo sé que el tiempo que<br />pase me cambiará<br />Pero todo lo que fui </div><div style="text-align: left;">siempre vuelve a dar en mi<br />y a golpearme en esta sola soledad<br />como el hacha da en el árbol,<br />como el agua da en el mar.<br /><br /></div><div style="text-align: left;">Si viera toda mi vida,<br />si acaso hablara </div><div style="text-align: left;">como el viento te habla a vos,<br />tal vez sería una mañana en ese río<br />un rumor suave del verano,</div><div style="text-align: left;">y, sin embargo, noche a noche estoy aquí.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><div>Yo sé que el tiempo que<br />pase me cambiará<br />Pero todo lo que fui </div><div>siempre vuelve a dar en mi<br />y a golpearme en esta sola soledad<br />como el hacha da en el árbol,<br />como el agua da en el mar.</div></div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-21066705845394581372022-03-05T03:35:00.002-03:002022-03-05T03:35:35.460-03:00Trova azul - Alejandro Filio<div style="text-align: left;">Despertaste y se hizo la mañana<br />y después, con tu luz, llegó otro día<br />que acompañó esta voz por la ventana,<br />cadente en el color, mi melodía.<br /><br /></div><div style="text-align: left;">Así te diste vuelta y tu sonrisa<br />me explicó que un lucero se quedaba<br />para volar los dos sobre tu cama,<br />para decir adiós lo que dolía.<br /><br /></div><div style="text-align: left;">¡Ay!, mujer te traigo flores<br />más que aún la primavera.<br />Deja que te cante mis amores<br />y déjame adornar tu cabecera.<br /><br /></div><div style="text-align: left;">Con el color azul que da la trova<br />pintaré esta canción, Susana mía.<br />A toda la distancia que nos roba<br />la volveré impecable cercanía.<br /><br /></div><div style="text-align: left;">para que en un abrazo a sol completo<br />te derrames, oh, gota de rocío.<br />El hombre que soy yo, el imperfecto,<br />te abraza y te protege de otro frío.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">¡Ay!, mujer te traigo flores<br />más que aún la primavera.<br />Deja que te cante mis amores<br />y déjame adornar tu cabecera.</div><div style="text-align: left;">Tu cabecera.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-62670152268366658852022-03-05T01:28:00.001-03:002022-03-05T01:28:05.937-03:00 El Milagro - Guillermo Pilía<div style="text-align: left;">Contaba mi padre que mi abuelo tenía un ojo que siempre le lloraba, <br />producto de un golpe brutal que le dio mi bisabuelo. </div><div style="text-align: left;">Tendría entre ocho y diez años entonces y con esa marca vivió hasta los setenta. <br />Nunca supe qué falta nimia le acarreó un castigo </div><div style="text-align: left;">tan dilatado en la distancia y el recuerdo: </div><div style="text-align: left;">ese ojo lisiado que no obstante no logró hacerlo cruel ni resentido.<br />Cuando hoy mi vista llora de cansancio, como esta mañana que tanto <br />se parece a aquellas en que escuchaba de niño la historia de mi abuelo, <br />pienso en el milagro de mi padre que no sufrió la misma suerte, </div><div style="text-align: left;">de mis ojos sanos y de los ojos más sanos aún de mi hijo; </div><div style="text-align: left;">en el milagro que esa infancia dolorosa de mi abuelo </div><div style="text-align: left;">se haya quedado allá en su isla y solamente </div><div style="text-align: left;">trajera aquí, sin odio, un ojo humedecido que hoy </div><div style="text-align: left;">bien podría estar llorando por piedad.</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-32496191070770021682022-03-05T01:16:00.003-03:002022-03-05T01:18:42.247-03:00Crónicas de la soledad - Mario Carrero<div style="text-align: left;"><br /></div><div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg4rlJipoebWHxQnyf4wd7mLqJgp3q8max4uD4rNiYrxfqHOADIbFQr1F2HmdG53EXt8GnuFJXfsR8C568sZNXU079EqIQe6JC8nApmaFA2ZSmKI5fCr6msts5bnilTIWFBhDoLo2rN51s3Y-nrZNkgOnYtPa9MEiMn4hY0JXT__Lv1FLJzrw" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="" data-original-height="596" data-original-width="958" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg4rlJipoebWHxQnyf4wd7mLqJgp3q8max4uD4rNiYrxfqHOADIbFQr1F2HmdG53EXt8GnuFJXfsR8C568sZNXU079EqIQe6JC8nApmaFA2ZSmKI5fCr6msts5bnilTIWFBhDoLo2rN51s3Y-nrZNkgOnYtPa9MEiMn4hY0JXT__Lv1FLJzrw=w271-h168" width="271" /></a></div><div style="text-align: justify;">En 1950, Uruguay ganó el mundial de fútbol ante Brasil, por 2 a 1, en el mítico «maracanazo». Mario Carrero (de Larbanois & Carrero) le dedicó este poema-canción a su amigo Alcides Ghiggia, delantero de aquella selección y autor del segundo gol —el del triunfo— en aquella final. Mucho se ha dicho y escrito sobre ese partido. Algunas frases quedaron en la historia. Por ejemplo, el Negro Jefe, Obdulio Varela, les dijo a los suyos después del empate de Uruguay, 1 a 1: «Los de afuera son de palo. Vamo'arriba la celeste»; o la del propio Ghiggia, después de que la pelota entrara por el hueco que el arquero Barbosa le dejara junto al palo, marcando el gol del triunfo, cuando su compañero, Oscar Míguez, le reprocha que no le diera el pase, siendo que él entraba solo por el medio y Alcides contestó: «Dejala ahí, que ahí está bien».</div></div><div><br /></div><div style="text-align: left;">Hasta aquel escenario desbordante,<br />bajo una verde y amarela bacanal,<br />con un sueño de canuto en los botines,<br />llegaron solos.</div><div style="text-align: left;"><br />Como un vestuario después de una derrota,<br />como ese gol aguardentoso de Solé,<br />de pie frente a la turba vocinglera,<br />se hallaron solos.</div><div style="text-align: left;"><br />«Todo Brasil tiene la fiesta preparada».<br />«Somos Gardel si no nos hacen más de tres».<br />«Ya están cumplidos, tranquilidad muchachos».<br />Y los dejaron solos otra vez…<br /> <br />Retumba fuerte «los de afuera son de palo»,<br />los condenados se resisten a perder.<br />Paren el mundo, se cayó la estantería<br />cuando Barbosa vuelve al fondo de la red.</div><div style="text-align: left;"><br />Vayan pelando las chauchas,<br />vayan pelando las chauchas,<br />aunque les cueste trabajo.<br />Donde juega la celeste,<br />donde juega la celeste,<br />todo el mundo boca abajo.</div><div style="text-align: left;"><br />Mientras el sueño brasilero se derrumba<br />y el tesorero se borró sin saludar,<br />una colecta dando vuelta los bolsillos<br />y arrancan solos pa’la pieza a festejar.<br /><br />Hasta en la gloria los de afuera son de palo,<br />aunque la historia se desplome ante sus pies,<br />si al fin y al cabo nunca somos locatarios,<br />«Dejala ahí, que ahí está bien».</div><div style="text-align: left;">Todo Brasil tenía la fiesta preparada,<br />y a pura garra y corazón fueron Gardel<br />Fueron la hazaña, la anécdota, el milagro,<br />como aquel grito solitario de Solé.</div><div style="text-align: left;"><br />Cuando la vida los perchó de los estadios,<br />ya no hubo foto, ni entrevista, ni equipier.<br />La fama en off side se les va en un pique largo<br />y hasta el recuerdo se hace el gil para no ver.<br /> <br />Ya en los descuentos hasta el último silbato<br />tendrán que andar remando solos otra vez.<br />Parar la olla les exige otro milagro.<br />Y los dejaron solos otra vez.<br />Y se quedaron solos otra vez.<br />Y la pelearon solos otra vez.<br />Quedaron solos.<br />Quedaron solos.</div><div style="text-align: left;"><br />¡Uruguayos campeones de América y del mundo!</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-49279792681813635732021-11-28T13:13:00.001-03:002021-11-28T13:13:12.448-03:00Un perro ha muerto - Pablo Neruda<div style="text-align: left;">Mi perro ha muerto.</div><div>Lo enterré en el jardín</div><div>junto a una vieja máquina oxidada.</div><div>Allí, no más abajo,</div><div>ni más arriba,</div><div>se juntará conmigo alguna vez.</div><div>Ahora él ya se fue con su pelaje,</div><div>su mala educación, su nariz fría.</div><div>Y yo, materialista que no cree</div><div>en el celeste cielo prometido</div><div>para ningún humano,</div><div>para este perro o para todo perro</div><div>creo en el cielo, sí, creo en un cielo</div><div>donde yo no entraré, pero él me espera</div><div>ondulando su cola de abanico</div><div>para que yo al llegar tenga amistades. </div><div>Ay no diré la tristeza en la tierra</div><div>de no tenerlo más por compañero</div><div>que para mí jamás fue un servidor.</div><div>Tuvo hacia mí la amistad de un erizo</div><div>que conservaba su soberanía,</div><div>la amistad de una estrella independiente</div><div>sin más intimidad que la precisa,</div><div>sin exageraciones:</div><div>no se trepaba sobre mi vestuario</div><div>llenándome de pelos o de sarna,</div><div>no se frotaba contra mi rodilla</div><div>como otros perros obsesos sexuales.</div><div>No, mi perro me miraba dándome la atención necesaria</div><div>la atención necesaria</div><div>para hacer comprender a un vanidoso</div><div>que siendo perro él,</div><div>con esos ojos, más puros que los míos,</div><div>perdía el tiempo, pero me miraba</div><div>con la mirada que me reservó</div><div>toda su dulce, su peluda vida,</div><div>su silenciosa vida,</div><div>cerca de mí, sin molestarme nunca,</div><div>y sin pedirme nada.</div><div>Ay cuántas veces quise tener cola</div><div>andando junto a él por las orillas del mar,</div><div>en el Invierno de Isla Negra,</div><div>en la gran soledad: arriba el aire</div><div>traspasando de pájaros glaciales</div><div>y mi perro brincando, hirsuto,</div><div>lleno de voltaje marino en movimiento:</div><div>mi perro vagabundo y olfatorio</div><div>enarbolando su cola dorada</div><div>frente a frente al Océano y su espuma.</div><div>alegre, alegre, alegre</div><div>como los perros saben ser felices,</div><div>sin nada más,</div><div>con el absolutismo de la naturaleza descarada.</div><div>No hay adiós a mi perro que se ha muerto.</div><div>Y no hay ni hubo mentira entre nosotros.</div><div>Ya se fue y lo enterré, y eso era todo. </div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-75885395559269364272021-09-29T09:18:00.005-03:002021-09-29T09:18:55.395-03:00Marcelino - Esteban Castromán<div style="text-align: left;">Le pegábamos porque era un pelotudo.</div><div>Pero, también, Marcelino era el instrumento</div><div>que nos permitía discriminar de qué lado de la vida</div><div>uno se encontraba.</div><div>En los recreos corríamos tras él</div><div>para molestarlo.</div><div>“Tu mamá es una puta”,</div><div>le decíamos todo el tiempo.</div><div>Marcelino se escondía, corría y</div><div>se hacía amigo de las chicas.</div><div>Nosotros le bajábamos los pantalones</div><div>delante de ellas.</div><div>Mientras lloraba le pegábamos.</div><div>Y temíamos ser Marcelino.</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-65671051756477555082021-06-20T03:02:00.009-03:002021-06-20T03:02:51.782-03:00El poeta dice la verdad - Federico García Lorca<div style="text-align: left;"> <br />Quiero llorar mi pena y te lo digo<br />para que tú me quieras y me llores<br />en un anochecer de ruiseñores,<br />con un puñal, con besos y contigo.<br /><br /></div><div style="text-align: left;">Quiero matar al único testigo<br />para el asesinato de mis flores<br />y convertir mi llanto y mis sudores<br />en eterno montón de duro trigo.<br /><br /></div><div style="text-align: left;">Que no se acabe nunca la madeja<br />del te quiero me quieres, siempre ardida<br />con decrépito sol y luna vieja.<br /><br /></div><div style="text-align: left;">Que lo que no me des y no te pida<br />será para la muerte, que no deja<br />ni sombra por la carne estremecida.</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-11353868663602968332021-01-05T11:00:00.005-03:002021-01-05T11:00:49.304-03:00Juan 1:14 - Jorge Luis Borges (otro poema con el mismo nombre)<div style="text-align: left;">No será menos un enigma esta hoja</div><div>que las de Mis libros sagrados</div><div>ni aquellas otras que repiten</div><div>las bocas ignorantes,</div><div>creyéndolas de un hombre, no espejos</div><div>oscuros del Espíritu.</div><div>Yo que soy el Es, el Fue y el Será,</div><div>vuelvo a condescender al lenguaje,</div><div>que es tiempo sucesivo y emblema.</div><div>Quien juega con un niño juega con algo</div><div>cercano y misterioso;</div><div>yo quise jugar con Mis hijos.</div><div>Estuve entre ellos con asombro y ternura.</div><div>Por obra de una magia</div><div>nací curiosamente de un vientre.</div><div>Viví hechizado, encarcelado en un cuerpo</div><div>y en la humildad de un alma.</div><div>Conocí la memoria,</div><div>esa moneda que no es nunca la misma.</div><div>Conocí la esperanza y el temor,</div><div>esos dos rostros del incierto futuro.</div><div>Conocí la vigilia, el sueño, los sueños,</div><div>la ignorancia, la carne,</div><div>los torpes laberintos de la razón,</div><div>la amistad de los hombres,</div><div>la misteriosa devoción de los perros.</div><div>Fui amado, comprendido, alabado y pendí de una cruz.</div><div>Bebí la copa hasta las heces.</div><div>Vi por Mis ojos lo que nunca había visto:</div><div>la noche y sus estrellas.</div><div>Conocí lo pulido, lo arenoso, lo desparejo, lo áspero,</div><div>el sabor de la miel y de la manzana,</div><div>el agua en la garganta de la sed,</div><div>el peso de un metal en la palma,</div><div>la voz humana, el rumor de unos pasos sobre la hierba,</div><div>el olor de la lluvia en Galilea,</div><div>el alto grito de los pájaros.</div><div>Conocí también la amargura.</div><div>He encomendado esta escritura a un hombre cualquiera;</div><div>no será nunca lo que quiero decir,</div><div>no dejará de ser su reflejo.</div><div>Desde Mi eternidad caen estos signos.</div><div>Que otro, no el que es ahora su amanuense, escriba el poema.</div><div>Mañana seré un tigre entre los tigres</div><div>y predicaré Mi ley a su selva,</div><div>o un gran árbol en Asia.</div><div>A veces pienso con nostalgia</div><div>en el olor de esa carpintería.</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-78369444854321650312021-01-05T10:57:00.009-03:002021-01-05T10:58:09.558-03:00Juan 1:14 - Jorge Luis Borges<div style="text-align: left;">Refieren las historias orientales</div><div>la de aquel rey del tiempo, que sujeto</div><div>a tedio y esplendor, sale en secreto</div><div>y solo, a recorrer los arrabales</div><div>y a perderse en la turba de las gentes</div><div>de rudas manos y de oscuros nombres;</div><div>hoy, como aquel Emir de los Creyentes,</div><div>Harún, Dios quiere andar entre los hombres</div><div>y nace de una madre, como nacen</div><div>los linajes que en polvo se deshacen,</div><div>y le será entregado el orbe entero,</div><div>aire, agua, pan, mañanas, piedra y lirio,</div><div>pero después la sangre del martirio,</div><div>el escarnio, los clavos y el madero.</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-8482704934140067542020-11-21T03:19:00.003-03:002020-11-21T03:19:29.898-03:00Viento sur - María Elena Walsh <div style="text-align: left;">No hay túnel que dure cien años, mi vida.</div><div>Mirá como se arruga la tiniebla,</div><div>la procesión de pálidas se desbarranca,</div><div>los funcionarios inauguran ruinas.</div><div>Y vos y yo fundamos aires buenos.</div><div><br /></div><div>Dónde estará la plata de mi río,</div><div>sólo barro y olitas de minué.</div><div>En los camalotes cantan las sirenas,</div><div>pero Ulises camionero no las oye,</div><div>sólo escucha la radio.</div><div><br /></div><div>Llueve liquen en los decrépitos televisores,</div><div>buenas noches a todos, mariposas y difuntos.</div><div>Transmiten en cadena las cadenas.</div><div><br /></div><div>El cemento se cansa de ser cobija de la Pampa.</div><div>Por los baches asoma la luz mala,</div><div>resucitan cardos y maíces,</div><div>abran paso a las luciérnagas curiosas que verán.</div><div><br /></div><div>Viento sur, olor a transparencia,</div><div>silbo de la calandria,</div><div>madrecita cantora del primer rayo de la aurora.</div><div><br /></div><div>La sopa de los pobres llega al centro,</div><div>y su vapor al reino de los cielos.</div><div><br /></div><div>Ventolina que barre tormentas,</div><div>lavadero del alma, nos deja serenitos,</div><div>reciclando la pena en vasto amor.</div><div>Silbo de la calandria y vidalita de la esperanza.</div><div><br /></div><div>Darle cuerda al amanecer, empujar un poco al Sol,</div><div>al buen día meterlo en casa.</div><div>Silba la calandria y nos sorprende en vela,</div><div>amuchados, con ganas de seguir.</div><div><br /></div><div>Estación claridad, vamos llegando.</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-23323469424000562272020-11-14T00:54:00.002-03:002020-11-14T00:54:28.661-03:00 Papel en blanco - Mario Benedetti<div style="text-align: left;">Miré el papel en blanco / yo tenía</div><div>palabras y palabras y palabras</div><div>pero ninguna de ellas me servía</div><div><br /></div><div>probé con vendaval arroyo tedio</div><div>vislumbre maderamen injusticia</div><div>besos de lengua árbol hemorragia</div><div>memoria cueva patriarcado hambruna</div><div>palabras que otras veces me sirvieron</div><div>para encender el fuego o apagarlo</div><div><br /></div><div>tuve que descansar de tanta búsqueda</div><div>la mente en blanco y el papel sin nada</div><div>afuera muy afuera sonó un piano</div><div>y después un violín que maravilla</div><div><br /></div><div>sentí en el corazón una punzada</div><div>y era un dolor dulcísimo / una pascua</div><div>algo estaba cambiando en lo imposible</div><div>desde el lacónico papel en blanco</div><div>una palabra</div><div>vida</div><div>me miraba.</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-27087569948647723742020-11-06T23:40:00.005-03:002020-11-06T23:40:57.486-03:00Mi madre me contó - Piotr Matywiecki<div style="text-align: left;"><div>mi madre me contó</div><div>que cuando me trajo al mundo</div><div>en 1943</div><div>en un hospital del lado ario</div><div>sólo tenía miedo de una cosa:</div><div>de que el dolor le hiciera perder el control</div><div>y empezara a gritar</div><div>en yidish</div><div>quizá por eso nunca</div><div>oí que mi madre</div><div>dijera nada interesante</div><div>excepto esta historia</div><div><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-72506418878798160732020-10-11T00:34:00.003-03:002020-10-11T00:37:41.591-03:00Canción del levantado - Enrique FalcónNo adoptes nunca el nombre que te dé la policía<br />No acerques tu caricia a la piel del invasor<br />No comas de su trigo, no bebas más su leche<br />No dejes que tu alberca la vuelvan lodazal<br /><br />No esperes casi nada de su magistratura<br />No reces en su lengua, no bailes con sus ropas<br />No pierdas nunca el agua que duerme a los guardianes<br />Ni alojes en su boca la sal de tu estupor<br /><br />No guardes en el sótano más bombas incendiarias<br />No firmes con tu letra los presagios del poder<br />No tiendas más cadáveres en la comisaría<br />No esperes nunca nada de la voz del ataúd<br /><br />No entregues tu camisa a ninguno de sus bancos<br />Ni viertas en tu vientre el pozal de una bandera<br /><br />No lleves a tu amigo a los pies del impostor<br /><br />No dejes que su lengua fructifique tras tu casa<br /><br />No permitas a tus hijos,<br />nunca dejes a tus hijos<br />esconderse en su jardín.<div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-58970874520125525822020-08-15T21:03:00.003-03:002020-08-15T21:03:21.258-03:00Desafío - Mahmud DarwichÁtenme<br />prohíbanme los libros<br />los cigarros<br />obstruyan mi boca con arena<br />la poesía es sangre<br />el agua de los ojos<br />se imprime con las uñas<br />las órbitas<br />las cuchillas<br />La clamaré en la cárcel<br />en el baño<br />en la cantera<br />bajo el látigo<br />la violencia de las cadenas<br />Un millón de pájaros<br />sobre las ramas de mi corazón<br />inventan el himno combatiente.<div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-29873191984779313892020-07-17T21:27:00.001-03:002020-07-17T21:27:55.103-03:00Ella - Juano Villafañe<div>Ella podía enamorarse a las tres de la tarde</div><div>salir con su blusa al mundo</div><div>o mirarse al espejo.</div><div>Ella era esbelta</div><div>difícilmente esbelta</div><div>más próxima al amor que a los objetos.</div><div><br /></div><div>Ella podía abandonar el dolor</div><div>salir una mañana</div><div>terminar agotada</div><div>y agotarme.</div><div><br /></div><div>Ella podía darse vuelta sobre sí</div><div>abrir la puerta</div><div>contemplarme.</div><div><br /></div><div>Por eso es preciso beber, olvidar, dormirme,</div><div>alcanzar de nuevo este silencio.</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-25425776209815832012020-05-24T23:35:00.002-03:002020-05-24T23:35:25.042-03:004 - Eduardo Vardé<div>Mañana llevaré toda mi ropa </div><div>a la lavandería:</div><div>las medias, el bóxer,</div><div>la tanga que olvidaste,</div><div>mi piel.</div><div><br /></div><div>Y leeré a Eagletón</div><div>mientras espere</div><div>que el tiempo redondee</div><div>esta desnudez.</div><div><br /></div><div>Haré mis últimos "no, no"</div><div>al compás del lavarropas</div><div>como si fueran versos</div><div>de baja espuma.</div><div><br /></div><div>Me vestiré de mí </div><div>con otro perfume</div><div>y, como el día de tu adiós,</div><div>saldré por adelante,</div><div>pero con otra elegancia.</div><div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-68599795520974340862020-05-12T22:02:00.002-03:002020-05-12T22:02:54.591-03:003 - Orlando Van Bredam<div>
Dice mi madre que mi padre era</div>
<div>
la fiesta rubia y los ojos cálidos.</div>
<div>
Su cara era una patria de sonrisas,</div>
<div>
una avenida de banderas altas.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
No conoció otro rumbo que el trabajo</div>
<div>
y tiene aún las manos escarchadas</div>
<div>
de sostener un sulky en la tormenta,</div>
<div>
de avanzar entre arboledas flacas</div>
<div>
desafiando las agujas del invierno.</div>
<div>
Era rural y extenso como un viento</div>
<div>
precipitado y calmo, dulce y fuerte.</div>
<div>
Había heredado ecos de aquel Flandes</div>
<div>
(su abuela Margaret, su abuelo Edmundo)</div>
<div>
apenas la sustancia y la torpeza</div>
<div>
de aquellos campesinos ingeniosos,</div>
<div>
un rastro de otras luchas y otra gente,</div>
<div>
monedas del exilio, alcancía</div>
<div>
donde la especie guarda lo que siembra.</div>
<div>
A veces, </div>
<div>
con mi madre</div>
<div>
recordamos</div>
<div>
la decidida fuerza de mi padre, </div>
<div>
su otoño arrepentido entre las cejas,</div>
<div>
la levedad del grito, la osadía, </div>
<div>
su corazón tan ancho, tan logrado, </div>
<div>
que un día no fue más su corazón, </div>
<div>
se disolvió en la lluvia</div>
<div>
y se extendió en azúcar generoso,</div>
<div>
reapareció en la frente de algún hijo, </div>
<div>
bailó su vals, fugaz y divertido</div>
<div>
y se sentó codo a codo a nuestra mesa<br />
<br />
<br /></div>
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sino de un tiempo y un lugar distintos<br />
cuya sencilla raza era franca y probada;<br />
de niño<br />
me dejé caer en Illinois.<br />
Nombre sin amor ni gracia<br />
era Waukegan; de allí vengo y no, buenos amigos, de Bizancio.<br />
Y mirando atrás, con todo, veo,<br />
desde lo alto del árbol más lejano,<br />
una tierra que brilla,<br />
tan azul y tan amada<br />
como la más cierta que Yeats pudo haber soñado.<br />
Así crecimos con la muerte mítica<br />
acercando la cuchara a nuestro pan<br />
para derramar mermelada de dioses<br />
sobre la umbría manteca pretendiendo,<br />
así era el cielo aquel,<br />
que tocábamos los muslos de Venus...<br />
Mientras en el porche, sereno,<br />
sabia la voz, oro puro la mirada,<br />
mi abuelo, verdadero mito,<br />
superaba las concepciones de Platón,<br />
mientras la abuela en su hamaca<br />
remendaba la enredada manga del cuidado<br />
y tejía raras, relucientes nieves de crochet<br />
que refrescaban la noche de verano.<br />
Y los tíos, juntos todos en humo,<br />
disfrazaban de chistes su sabiduría,<br />
Y las tías, sabias como vírgenes de Delfos,<br />
dispensaban limonadas proféticas<br />
a niños que se hincaban como acólitos<br />
en un porche griego en noches de verano;<br />
luego se iban a la cama, donde se arrepentían<br />
de las maldades de los inocentes;<br />
como zumbido de mosquitos, los pecados<br />
les hablaban, noche a noche y año a año,<br />
no de Waukegan o de lllinois<br />
sino de un sol y un cielo más risueños.<br />
Cierto que nuestro destino era mediocre<br />
y la Mayor no tan brillante como la de Yeats;<br />
pero nos conocíamos muy bien. ¿El resultado?<br />
Bizancio.<br />
Bizancio.<br />
<div>
<br /></div>
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escogí lo difícil<br />
—supervivo de todos los naufragios—,<br />
y sigo con mis versos,<br />
vivita y coleando.<br />
<br />
Nací para puta o payaso,<br />
escogí lo difícil<br />
—hacer reír a los clientes desahuciados—,<br />
y sigo con mis trucos,<br />
sacando una paloma del refajo.<br />
<br />
Nací para nada o soldado,<br />
y escogí lo difícil<br />
—no ser apenas nada en el tablado—,<br />
y sigo entre fusiles y pistolas<br />
sin mancharme las manos.<div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11394506.post-66785487019823273922020-01-25T02:04:00.002-03:002020-01-25T02:04:57.502-03:00Verano del 65 - Gustavo BorgaTengo cinco años<br />
<br />
Me estoy bañando<br />
en una pileta de lona<br />
que me regaló<br />
el niñito dios<br />
<br />
Mi madre me dice<br />
Gustavo salí que es tarde<br />
<br />
Me lo repite tres veces<br />
<br />
Yo me quedo jugando<br />
en el agua<br />
<br />
Se sienta en una silla<br />
a diez metros<br />
<br />
y espera<br />
<br />
Cuando salgo<br />
me da una gran paliza<br />
<br />
Tendría que haberme<br />
quedado en el agua<br />
<br />
Toda mi vida dentro<br />
de una pelopincho<br />
<br />
Hubiera sido hermoso<div class="blogger-post-footer"><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml"><img src="http://www.feedburner.com/fb/images/pub/feed-icon32x32.png" alt="" style="border:0"/></a><a href="http://feeds.feedburner.com/AntologiaDePoemas" title="Suscribirse a mi feed" rel="alternate" type="application/rss+xml">Subscribe in a reader</a></div>Daniel Frinihttp://www.blogger.com/profile/10737069957309596734noreply@blogger.com0