Amor / VIII Edicto - Nina Ferrari

 Yo creo amor

que va a ser muy importante

frente a los escombros

de un mundo

que se derrumba

poder saber

quiénes tenían

las piedras encima

y quiénes las tenían

en la mano.

Última voluntad - Hans Magnus Enzensberger

Sáquenme de una vez la bandera del rostro. Me hace cosquillas

Sepulten con ella a mi gato. Sepúltenla allí

donde tenía mi colorido jardín.

Quítenme esta corona de lata del pecho, hace ruido.

Tírenla a las estatuas, a la basura

y regalen las cintas a las putas, para que se adornen.

Digan las oraciones por teléfono, pero corten el cable

o envuélvanlas en un pañuelo lleno de migas de pan

para los tontos peces del charquito.

Que el obispo se quede en casa y se emborrache.

Denle un barrilito de ron

porque estará sediento antes de predicar.

Y déjenme tranquilo con lápidas y sombreros de copa.

Adoquinen con ese buen basalto una calle que nadie habite,

una calle para pájaros.

En mi baúl hay mucho papel garrapateado para mi primito,

que haga avioncitos para que vuelen lindamente desde el puente

y se ahoguen en el río.

Lo demás, un calzoncillo, un encendedor, un hermoso ópalo

un despertador, eso deben regalárselo al linyera Calístenes

y denle también una propina adecuada.

Por la resurrección de la carne, mientras tanto, y por la vida eterna

me preocuparé yo, si no lo toman a mal.

Es cosa mía, ¿no es verdad? Que les vaya bien.

En la mesa de luz hay, todavía, un para de cigarrillos. 

Soy - Jorge Luis Borges

Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,
del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

Franco... tuya es la hacienda... - León Felipe

Franco... tuya es la hacienda...

la casa, el caballo y la pistola...

Mía es la voz antigua de la tierra.

Tú te quedas con todo

y me dejas desnudo y errante por el mundo...

mas yo te dejo mudo... ¡mudo!...

¿Y cómo vas a recoger el trigo

y a alimentar el fuego

si yo me llevo la canción?