domingo, agosto 20, 2006

Aclaración Preliminar - Eduardo Llanos

Si ser poeta significa poner cara de ensueño, / perpetrar recitales a vista y paciencia del público indefenso, / inflingirle poemas al crepúsculo y a los ojos de una amiga / de quien deseamos no precisamente sus ojos; / si ser poeta significa allegarse a mecenas de conducta sexual dudosa, / tomar té con galletas junto a señoras relativamente deseables todavía / y pontificar ante ellas sobre el amor y la paz / sin sentir ni el amor ni la paz en la caverna del pecho; / si ser poeta significa arrogarse una misión superior, / mendigar elogios a críticos que en el fondo se aborrece, coludirse con los jurados en cada concurso, / suplicar la inclusión revistas y antologías del momento, / entonces, entonces, no quiero ser poeta.
Pero si ser poeta significa sudar y defecar como todos los mortales, / contradecirse y remorderse, debatirse entre el cielo y la tierra, / escuchar no tanto a los demás poetas como a los transeúntes anónimos, / no tanto a los lingüistas cuanto a los analfabetos de precioso corazón; / si ser poeta significa enterarse de que un Juan violó a su madre y a su propio hijo / y que luego lloró terriblemente sobre el Evangelio de San Juan, su remoto tocayo, / entonces, bueno, podría ser poeta / y agregar algún suspiro a esta neblina.

viernes, agosto 11, 2006

El amante de las Flores - Charles Bukowsky

En las montañas de Valkeri / entre los pavorreales que se pavonean / encontré una flor / tan grande como mi cabeza / y cuando me estiré / para olerla / perdí el lóbulo de la oreja / parte de la nariz / un ojo / y la mitad de la cajetilla / de cigarrillos / regresé / al siguiente día / con la intención de cortar / aquella maldita cosa / pero la encontré / tan hermosa
que mejor / maté un / pavorreal.

Píntame Angelitos Negros – Andrés Eloy Blanco

¡Ah mundo! La Negra Juana, / ¡la mano que le pasó! / se le murió su negrito, / sí señor.

Ay, compadrito del alma, / ¡tan sano que estaba el negro! / yo no le acataba el pliegue, / yo no le miraba el hueso, / como yo me enflaquecía, / lo medía con mi cuerpo, / se me iba poniendo flaco / como yo me iba poniendo.Se me murió mi negrito; / Dios lo tendría dispuesto; / ya lo tendrá colocao / como angelito del cielo.
Desengáñese, comadre, /que no hay angelitos negros. /Pintor de Santos de alcoba, / pintor sin tierra en el pecho, / que cuando pintas tus santos / no te acuerdas de tu pueblo, / que cuando pintas tus Vírgenes / pintas angelitos bellos, / pero nunca te acordaste / de pintar un ángel negro.
Pintor nacido en mi tierra, / con el pincel extranjero, / pintor que sigues el rumbo / de tanto pintores viejos / aunque la Virgen sea blanca, / píntame angelitos negros.
No hay un pintor que pintara / angelitos de mi pueblo. / Yo quiero angelitos blancos / con angelitos morenos. / Angel de buena familia / no basta para mi cielo.
Si queda un pintor de santos, / si queda un pintor de cielos, / que haga el cielo de mi tierra, / con los tonos de mi pueblo, / con su ángel de perla fina, / con su ángel de medio pelo, / con sus ángeles catires, / con sus ángeles morenos, / con sus angelitos blancos, / con sus angelitos indios, / con sus angelitos negros, / que vayan comiendo mangos / por las barriadas del cielo.
Si al cielo voy algún día, / tengo que hallarte en el cielo, / angelitico del diablo, / serafín cucurusero.
Si sabes pintar tu tierra, / así has de pintar tu cielo, / con su sol que tuesta blancos, / con su sol que suda negros, / porque para eso lo tienes / calientitos y de los buenos.
Aunque / No hay una iglesia de rumbo, / no hay una iglesia de pueblo, / donde hayan dejado entrar / al cuadro angelitos negros / y entonces ¿Adónde van, / angelitos de mi pueblo, / zamuritos de Guaribe, / torditos de Barlovento ?
Pintor que pintas tu tierra, / si quieres pintar tu cielo, / cuando pintes angelitos / acuérdate de tu pueblo / y al lado del ángel rubio / y junto al ángel trigueño, / aunque la Virgen sea blanca, / píntame angelitos negros.

domingo, agosto 06, 2006

Soneto a Cristo Crucificado - Anónimo

No me mueve, mi Dios, para quererte / el cielo que me tienes prometido, / ni me mueve el infierno tan temido / para dejar por eso de ofenderte.
¡Tú me mueves, Señor! Muéveme el verte / clavado en una cruz y escarnecido; / muéveme ver tu cuerpo tan herido; / muévenme tus afrentas y tu muerte.
Muévenme en fin, tu amor, y en tal manera / que aunque no hubiera cielo, yo te amara, / y aunque no hubiera infierno, te temiera.
No me tienes que dar porque te quiera, / pues aunque lo que espero no esperara, / lo mismo que te quiero te quisiera.

El Papalote - Silvio Rodríguez

Será por tu vivienda / hecha de ruinas / y de misterios, / porque partías la roca / para ganarte un par de medios, / o por tus tirapiedras, / los mas famosos de la loma, / de la mejor horqueta / de la guayaba, / y duras gomas.

Será por todo esto / que mi memoria / se empina a ratos, / como tus papalotes, / los invencibles, / los más baratos. / Y te levanta en peso / Narciso “El Mocho” / para ponerte / entre los elegidos, / los que no caben / en la muerte.

El papalote cae, cae, cae, cae, cae / el papalote cae, cae, cae, cae, cae / se va a bolina la imaginación / buena cuchilla lo picó

Una vez de tus manos / un coronel salió brillando. / Qué pájaro perfecto, / cuántos colores, / qué lindo canto. / Ninguno de nosotros / iba a volarlo, / ya se sabía, /era un encargo caro / del que mandaba, / el que tenías.

Llevabas en el puño / aquel dinero / de la tristeza, / dinero de aguardiente, / del sol de Cuba, / de la cerveza; / y te seguimos todos / a celebrarlo / sucios y locos. / Para ti “Carta Oro” / y caramelos / para nosotros.

El papalote cae, cae, cae, cae, cae / el papalote cae, cae, cae, cae, cae / se va a bolina la imaginación / buena cuchilla lo picó

Una noche respeto / bajó y te puso / bella corona. / Respeto de mortales / que muerto al fin / te hizo persona. / Pobre del que pensó /pobre de toda, / aquella gente, / que el día mas importante / de tu existencia /fue el de tu muerte.

El papalote cae, cae, cae, cae, cae / el papalote cae, cae, cae, cae, cae / se va a bolina la imaginación / buena cuchilla lo picó

Un Mundo Raro - José Alfredo Jiménez

Cuando te hablen de amor y de ilusiones / y te ofrezcan un sol y un cielo entero / si te acuerdas de mi, no me menciones / porque vas a sentir amor del bueno
Y si quieren saber de tu pasado / es preciso decir una mentira / di que vienes de allá, de un mundo raro / que no sabes llorar / que no entiendes de amor / y que nunca has amado
Porque yo adonde voy / hablaré de tu amor / como un sueño dorado / y olvidando el rencor / no diré que tu adiós me volvió desgraciado
Y si quieren saber de mi pasado / es preciso decir otra mentira / les diré que llegue de un mundo raro / que no se del dolor / que triunfe en el amor / y que nunca he llorado

La Poesía es un Arma Cargada de Futuro - Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, / más se palpita y se sigue más acá de la conciencia, / fieramente existiendo, ciegamente afirmando, / como un pulso que golpea las tinieblas, / que golpea las tinieblas.
Poesía para el pobre, poesía necesaria / como el pan de cada día, / como el aire que / exigimos trece veces por minuto, / para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan / decir que somos quien somos, / nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. / Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo / cultural por los neutrales / que, lavándose las manos, se desentiendes y evaden. / Maldigo la poesía de quien no toma partido, / partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mi a cuantos sufren, / y canto respirando. / Canto y canto y cantando más allá de mis penas, / de mis penas personales, me ensancho, me ensancho.
No es una poesía gota a gota pensada / no es un bello producto, no es un fruto perfecto, / es lo más necesario, lo que no tiene nombre, / son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Porque vivimos a golpes, porque apenas sí nos dejan / decir que somos quien somos, / nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno, / estamos tocando el fondo, seguimos tocando el fondo.

De Cuando Estuve Loco - Tito Muñóz

De cuando estuve lo
co aún conservo el carnet de maja
ra en la cartera,
un plano detalla
do del infierno,
un cielo con pira
tas y goteras,
un prontuario en la
comisaría,
un frasco con pasti
llas de colores,
la carta con la que
te despedías,
remedios varios con
tra el mal de amores.

Ahora voy rumbo al sur a sentar plaza
desdeñando otros puntos cardinales
y el sol encarcelado en la terraza.
Voy
rumbo al sur buscando tus
besos espirales.
Atrás dejo kilómetros de afueras,
aire por respirar, luces en rojo.
Hacia donde señalan tus pezones
voy a toda pastilla
dando gas a la moto.

De cuando estuve lo
co aún conservo
un par de gramos de
delirio en rama,
por si atacan con
su razón los cuerdos
y un viento fuerza seis
de tramontana;
el vicio de escribir
por las paredes
pareados de amor
y la manía
de buscarte entre to
das las mujeres
que en horas bajas me ha
cen compañía. 

Cuando rozo tus pétalos, nenúfar
que sobrevive en aguas estancadas
saltan chispas, los cables se me cruzan,
se me sube el mercurio
y me salta la alarma.

Mono de ti que me obliga a llevarte
en sobres rojos, liofilizada,
para tomarte cuando me apeteces
a sorbos cortos donde
duele la madrugada. 

Te escribo desde un á
rea de servicio
donde sólo me ofre
cen gasolina.
Puedes llamarme a co
bro revertido
desde la caraco
la de la esquina...