La mazamorra, ¿sabes?, es el pan de los pobres, / la leche de las madres con los senos vacíos, / -yo le beso las manos al Inca Viracocha / porque inventó el Maíz y enseñó su cultivo-.
Sobre una artesa viene para unir la familia, / saludada por viejos, festejada por niños, / allá donde las cabras remontan el silencio / y el hambre es una nube con las alas de trigo.
Todo es hermoso en ella: la mazorca madura, / que desgranan en noches de viento campesino, / el mortero y la moza con trenzas sobre el hombro / que entre los granos mezcla rubores y suspiros.
Si la prefieres perfecta busca un cuenco de barro, / y espésala con leves ademanes prolijos / del mecedor cortado de ramas de la higuera / que en el patio da sombra, benteveos, e higos.
Y agrégale una pizca de ceniza de jume, / la planta que resume los desiertos salinos, / y deja que la llama le trasmita su fuerza / hasta que asuma un tinte levemente ambarino.
Cuando la comes sientes que el Pueblo te acompaña / a lo largo de valles, por recodos de ríos, / entre las grandes rocas, debajo de cardones / que arañan con espinas el cristal del estío.
El Pueblo te acompaña cada vez que la comes, / llega a tu lado, ¿sabes?, se te pone al oído / y te murmura voces que suben a tu sangre / para romper la niebla del mortal egoísmo.
Porque eres uno y todos, comiendo el alimento / de todos, en la fiesta del almuerzo tranquilo; / la Mazamorra dulce que es el pan de los pobres, / y leche de las madres con los senos vacíos.
Cuando la comes sientes que la tierra es tu madre, / más que la anciana triste que espera en el camino / tu regreso del campo, la madre de tu madre, / -su cara es una piedra trabajada por siglos-.
Las ciudades ignoran su gusto americano, / y muchos ya no saben su sabor argentino, / pero ella será siempre lo que fue por el Inca: / nodriza de los pueblos en el páramo andino.
Antonio Esteban Agüero - Obras Completas, 1987
Sobre una artesa viene para unir la familia, / saludada por viejos, festejada por niños, / allá donde las cabras remontan el silencio / y el hambre es una nube con las alas de trigo.
Todo es hermoso en ella: la mazorca madura, / que desgranan en noches de viento campesino, / el mortero y la moza con trenzas sobre el hombro / que entre los granos mezcla rubores y suspiros.
Si la prefieres perfecta busca un cuenco de barro, / y espésala con leves ademanes prolijos / del mecedor cortado de ramas de la higuera / que en el patio da sombra, benteveos, e higos.
Y agrégale una pizca de ceniza de jume, / la planta que resume los desiertos salinos, / y deja que la llama le trasmita su fuerza / hasta que asuma un tinte levemente ambarino.
Cuando la comes sientes que el Pueblo te acompaña / a lo largo de valles, por recodos de ríos, / entre las grandes rocas, debajo de cardones / que arañan con espinas el cristal del estío.
El Pueblo te acompaña cada vez que la comes, / llega a tu lado, ¿sabes?, se te pone al oído / y te murmura voces que suben a tu sangre / para romper la niebla del mortal egoísmo.
Porque eres uno y todos, comiendo el alimento / de todos, en la fiesta del almuerzo tranquilo; / la Mazamorra dulce que es el pan de los pobres, / y leche de las madres con los senos vacíos.
Cuando la comes sientes que la tierra es tu madre, / más que la anciana triste que espera en el camino / tu regreso del campo, la madre de tu madre, / -su cara es una piedra trabajada por siglos-.
Las ciudades ignoran su gusto americano, / y muchos ya no saben su sabor argentino, / pero ella será siempre lo que fue por el Inca: / nodriza de los pueblos en el páramo andino.
Antonio Esteban Agüero - Obras Completas, 1987
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1 comentario:
es la descripcion perfecta del flagelo de la Pobreza impactando en los mas vulnerables y agradeciendo a la PACHA MAMA perssonificada en el inca.
GENIO... ESTEBAN
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